Poemas - Vladimir Maiakóvski

Maiakóvski é meu poeta preferido. Digo isso com certa culpa literária/patriótica/linguística, mas a culpa não é suficiente para tirar-lhe de seu lugar para mim. Um dia aprenderei russo e será, primeiro, para ler Maiakóvski no original. Um de seus poemas mais famosos é uma resposta ao bilhete de suicídio (belíssimo),  do também poeta russo (e desafeto) Serguei Iessiênin, que se matou enforcado e de pulsos cortados em seu quarto no hotel Inglaterra.

A Serguei Iessiênin - Vladimir Maiakovski (poema completo)

Você partiu,

como se diz,

para o outro mundo.    

Vácuo...

Você sobe,

entremeado às estrelas.

Nem álcool,

nem dinheiro.

Sóbrio.

Vôo sem fundo.

Não Iesiênin,

não posso

fazer troça,

Na boca

uma lasca amarga

– não a mofa.

Olho –

            sangue nas mãos frouxas,

você sacode

                o invólucro

                        dos ossos

Pare,

       basta!

            Você perdeu o senso?

Deixar

            que a cal

                        mortal

                                   lhe cubra o rosto?

Você, com todo esse talento

para o impossível;

hábil

como poucos.

Por quê?

Para quê?

Perplexidade.

– É o vinho!

– a crítica esbraveja.

Tese:

refratário à sociedade.

Corolário:

muito vinho e cerveja.

Sim,

se você trocasse

a boêmia

 pela classe.

A classe agiria em você.

e  lhe daria um norte. 

E a classe,

por acaso,

mata a sede com xarope?

[…]

Remédio?

            Para mim,

                        despautério:

mais cedo ainda

                        você estaria nessa corda.

Melhor

morrer de vodka

que de tédio!

[…]

Talvez,

se houvesse tinta

no “Inglaterra”

você

não cortaria

os pulsos.

Os plagiários felizes

pedem: bis!

Já todo

um pelotão

 em auto-execução.

Para que

aumentar

o rol dos suicidas?

Antes

aumentar

a produção de tinta!

[…]

Por enquanto

há escória

de sobra.

O tempo é escasso –

mãos à obra!

Primeiro

é preciso

transformar a vida,

para cantá-la –

em seguida.

Os tempos estão duros

para o artista?

Mas,

 dizei-me,

 anêmicos e anões,

os grandes,

 onde,

em que ocasião,

escolheram

uma estrada

batida?

[…]

Para o júbilo

o planeta

está imaturo,

É preciso

arrancar alegria

ao futuro.

Nesta vida,

morrer não é difícil,

O difícil

é a vida e seu ofício.

           

O descobri aos 18 anos quando, estagiário de Física, conversei com o estagiário de Língua Portuguesa que carregava um livro envolto sempre num plástico. Me emprestou. Três dias depois me pediu de volta. Já tinha lido, relido e trelido, mas só devolvi quando o meu chegou da compra pela Internet. Desde então o li mais de 50 vezes. Bem mais.

Um dia o perdi, comprei outro, achei o anterior. O novo ficou no plástico durante anos – seguro na estante caso acontecesse algo com o primeiro. Piada entre amigos só saiu de minha vista quando o dei de presente para minha namorada (com nova piada de amigos), hoje minha esposa (e o livro voltou aqui para casa!).

O vigor, o destemor, a dramaticidade, a invenção e o engajamento crítico e político, a literatura/vida revolucionária, a sonoridade e, sobretudo, as imagens impressionam. Muito. Tudo em Maiakóvski é grandioso, é duradouro, é alento e incômodo. Poesia como forma de produção, dificílima, complexíssima, mas forma de produção.

A FLAUTA-VÉRTEBRA (prólogo)

A todas vocês,

que eu amei e que eu amo,

ícones guardados num coração-caverna,

como quem num banquete ergue a taça e celebra,

repleto de versos levanto meu crânio.

Penso, mais de uma vez:

seria melhor talvez

pôr-me o ponto final de um balaço.

Em todo caso

eu

hoje vou dar meu concerto de adeus.

Memória!

Convoca aos salões do cérebro

um renque inumerável de amadas.

Verte o riso de pupila em pupila,

veste a noite de núpcias passadas.

De corpo a corpo verta a alegria.

esta noite ficará na História.

Hoje executarei meus versos

na flauta de minhas próprias vértebras.

Num primeiro momento, a temática é evidente par atrair os jovens. Com o tempo, o fervor passa, a inocência passa e até a crença no futuro arrefece. A poesia de Brecht vai me parecendo mais ingênua, mas não a de Maiakóvski. O russo é capaz de tocar na flauta das próprias vértebras, bradar a plenos pulmões pela revolução e pela humanidade, cantar pela vida e se suicidar. Não fizessem mais nada além de traduzir parte da obra de Maiakóvski e Boris Schnaiderman e os irmãos Campos já teriam seus nomes na história dos amantes de literatura.

Comecei a escrever “a sério” por querer fazer parte do que Maiakóvski fazia: rimas eco, assonâncias e aliterações, pausas e ritmos, disposição dos versos e, principalmente, grandiosidade de imagens. A maioria pastiches sem futuro que se perderam entre rascunhos, mas ainda sei que quase sempre que começo um poema, é ele quem eu queria ser.

Cartaz de Alexandr Rodchenko

A PLENOS PULMÕES 

(Primeira Introdução ao Poema)

Caros

          camaradas

                      futuros!

Revolvendo

        a merda fóssil

                        de agora,

perscrutando

estes dias escuros,

talvez

              perguntareis

                            por mim. Ora,

[…]

A mim cabe falar

                de mim

                      de minha era.

Eu – incinerador,

                 eu – sanitarista,

a revolução

                    me convoca e me alista.

[…]

Triste honra,

                 se de tais rosas

minha estátua se erigisse:

na praça

           escarra a tuberculose;

putas e rufiões

                 numa ronda de sífilis.

Também a mim

          a propaganda

                        cansa,

é tão fácil

        alinhavar

                romanças, –

mas eu

          me dominava

                  entretanto

e pisava

            a garganta do meu canto.

[…]

Meu verso chegará,

                não como a seta

lírico-amável,

              que persegue a caça.

Nem como

          ao numismata

               a moeda gasta,

nem como a luz

                   das estrelas decrépitas.

Meu verso

          com labor

               rompe a mole dos anos,

e assoma

    a olho nu,

                 palpável,

                      bruto,

como a nossos dias

chega o aqueduto

levantado

                por escravos romanos.

No túmulo dos livros,

               versos como ossos,

se estas estrofes de aço

acaso descobrirdes,

vós as respeitareis,

                          como quem vê destroços

de um arsenal antigo,

                mas terrível.

[…]

Desdobro minhas páginas

          – tropas em parada,

e passo em revista

                          o front das palavras.

Estrofes estacam

             chumbo-severas,

prontas para o triunfo

          ou para a morte.

Poemas-canhões, rígida coorte,

apontando

               as maiúsculas

           abertas.

Ei-la,

    a cavalaria do sarcasmo,

minha arma favorita,

                      alerta para a luta.

Rimas em riste,

      sofreando o entusiasmo,

eriça

        suas lanças agudas.

E todo

      este exército aguerrido,

vinte anos de combates,

não batido,

eu vos dôo,

                proletários do planeta,

cada folha

            até a última letra.

[…]

Morre,

          meu verso,

                    como um soldado

anônimo

na lufada do assalto.

Cuspo

      sobre o bronze pesadíssimo,

cuspo

          sobre o mármore viscoso.

Partilhemos a glória, –

                    entre nós todos, –

o comum monumento:

o socialismo,

forjado

             na refrega

                            e no fogo.

[…]

Camarada vida,

            vamos,

                para diante,

galopemos

      pelo qüinqüênio afora.

Os versos

      para mim

              não deram rublos,

nem mobílias               

de madeiras caras.

Uma camisa

      lavada e clara,

                    e basta, –

                              para mim é tudo.

Ao Comitê Central

                  do futuro

                                   ofuscante,

sobre a malta

                  dos vates

velhacos e falsários,

apresento

em lugar

do registro partidário

todos

              os cem tomos

                    dos meus livros militantes.

(Aqui o poema completo)